Hören Sie kein mehr die Erde oder sein schlechtes Loben. Wo ich außer ihm habe, Ist mein Vaterland; Jedes Geschenk ein kostbarer Edelstein Kommen Sie zu mir von seiner eigenen Hand! Brüder mißbilligten lang, Siehe, in seinen Jüngern, alles, was wiederhergestellt wird! VI. Meine Treue zu Ihnen, die ich nicht breche,, Wenn alles treulos sollte, seien Sie, Diese Dankbarkeit verläßt nicht Die Welt ewig. Meinetwegen stach der Tod Sie Mit Qual scharf und wund; Deshalb mit Freude bringe ich Sie Dieses Herz für evermore. Oft beweint mich wie einen Fluß , Daß Sie Kunsttote, und noch Deshalb viele von Ihr Sie, Spender, Von Leben vergißt Leben lang! Durch Liebe besaß allein, Solche große Sachen Sie gemachter hast! Aber Sie Kunsttote, O Blessed,, Und niemand denkt darauf! Sie stand'st mit Liebe unerschüttert Je durch jeden Mann; Und wenn durch alles, was verlassen wird,, Art immer noch das Treue. Solche Liebe muß gewinnen das ringen Sie;
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